еще один день

Автор: Илья ХУ4 … Я читал десятки книг о ворах: славные ребята (большей частью любезные), одеты безукоризненно, кошелек туго набит, знатоки лошадей, держат себя весьма самоуверенно, преуспевают в галантных интригах, мастера петь песни, распить бутылку, сыграть в карты или кости — прекрасное общество для самых достойных.
Ч. Диккенс «Оливер Твист»

...

Хотел было накарябать стишок на обрывке бумажном, но куда там… Странновато несколько ощущаю себя. Проснулся сегодня на скамейке в парке. Голуби обосрали. Видать вчера пил. Не помню. Позавчера еще помню — тоже пил, ты ушла, сначала не совсем, погулять в лес… и не вернулась. Надоели, наверное, куражи с полубогемным спившимся маргиналом. Чтож, понимаю, — сначала было весело, но будущего, конечно, никакого. «Подари мне машину», — хо-хо… вот ты ебнутая; мне бы кто подарил.

...

Так-с… получилось неплохо. Как настоящие. Сегодня я буду ветеран. Натовская курточка хаки. Желтая оптика. Фальшивые рецепты на вкусные таблетки. Ты не звонишь. Плевать. Давным-давно на все это положил. Вот ты говорила — я злой, якобы… нет! дура, был бы злой, прирезал бы тебя и все.

...

Чертовы маршрутчики форменные пидарасы. Выныривают непонятно откуда на своих сраных газелях, лезут под колеса. Всегда вожу несколько пластиковых бутылочек из под газировки на заднем сиденьи, чтоб кидаться в них. Раз получилось комично сверх меры — швырнул в лобовуху газелисту стеклянную — от колокольчика. Шарах! По роже видать было — присрал нормально, видать думал: «Стреляют»; а я бы стрелял по вам, пассажиров жаль. Мудачье. Как же надоели поганые кретины.

...

Или взять, положим, игровые автоматы. Раз видел — китаец, или кореец, что впрочем не так и важно, проигрывал свои кровные. Со слов операторши игрового зала — около тысячи долларов. Сутки лупил по кнопке. Дебил. Пальцы в кровь разбил. Я сам видел — аппарат в крови, а он долбит, брызги крови из пальцев в монитор летят. Жесть.
Я никогда честно не играл. Ни в одну игру. А уж тем более в эти дурацкие игровые автоматы. Только на заклееной в скотч пятихатке. Скажу так, если б она была настоящая, я бы ее тысячу раз уже проиграл.

Страшный суд прийдет. Ответ всему будет.

Ха-ха.

Не звонишь, ну и не надо. Поеду потанцую. Найду кого-нибудь.

...

Когда глаза закрыты вижу старину Дональда Дака, и его друзей. Чертовы мультяшки атаковали мозг. Продают какую-то дрянь, под видом нормальных клубных наркотиков.
Кстати, обратил внимание, в некоторых клубах, обычно недорогих и коллективных ужатниках, железные поручни в туалетных кабинках. И мониторы с порнухой. Это если никого не нашел, для переспать стоя, — взялся за ручку одной рукой, а другой вздрочнул; спустил пар.
Очень удобно. Как-нибудь придется воспользоваться. Годы-то идут.

...

Где-то в этой квартире должны быть спрятаны деньги. И я их найду… потому что они мне очень нужны, даже больше чем вам. Не зря же залез сюда. И вот, нашел же уже те, — с квитком квартплаты.
Золото, бижутерия, вещи? Нет, палево…

- Коля ты дома? — всплывает глубокий женский голос, с чуть курящей хрипотцой.

Какой к черту Коля? Как ты тут оказалась?

Перекатился через двуспальную кровать. Упал в зазоре меж ней и окном.

Раздевается. Кидает вещи на кровать. Что-то бормочет. Хоть бы не заметила — не глушить же ее.
Ушла на кухню. Звонит по домашнему — слышно по треньканью параллельно подключенного телефоного аппарата.

Крадусь по коридору. В прихожей ее сумка. Достаю кошелек, а из него деньги, кладу назад.

Хохочет по-телефону на кухне.
Тетка, бог спас тебя!

Дверь закрыта лишь на щеколду. Стоя спиной к двери и лицом к кухне, отворяю.

Блять! Кошка! «Ты куда, маленькая?» Ловлю за шкирку, закидываю назад в квартиру, тихонько затворяю дверь.

Сердце колотится. Отваливаю по-лестнице. Быстрым шагом.

...

- Я что такая некрасивая? — с укором, смотрит в лоб, не в глаза.

Нет, она очень красивая.

- Ты очень красивая! Зачем спрашиваешь? — в глаза, сквозь желтую оптику.

- Почему каждый раз, когда мы видимся ты под кайфом? — неуверенно, но с будущим исходом в истерику.

Я всегда под кайфом.

- Не неси чушь! Какой кайф? Устал и две бутылки пива. — серьезно и честно, как обычно.

Не очень-то верит. Смотрит на свои босоножки.
У меня звонит телефон. Это ты. Сбрасываю. Смской — «Не могу говорить. Заеду вечером». Ты отвечаешь: «Ок.»

- Сашка звонил… Помнишь Сашку?.. Нет?.. О! Смотри! Гитаристы. Хочешь спою тебе песню?

- Да… — улыбаешся. Такая красивая.

Беру гитару. Такой дурак. Пою, весело:

«Девченки полюбили
Не меня,
Девченки полюбили
Гармониста,
А у гармониста песня льется чисто.
И я понимаю,
Что я пролетаю...»

Смеешься. Прохожие улыбаются. Глаза полуприкрыты. Солнце ласкает лицо.

День продолжается.