Чертовщина

Автор: arc Небольшой зал был наполовину утоплен в земле. Потолок, как в погребе, тяжёлый и низкий, приходилось пригибаться, чтобы пройти к столику. Пара картин в лучших традициях американского стрит-арта. Диванчики цвета знаменитого нью-йоркского такси и секс в ночном городе на четырёх плазмах. Окон не было. Из декоративных трещин в стене сочился мертвенный синий свет, каким пользуются при затемнении. Это была игра в ассоциации, необходимая до тех пор, пока на стол несут заказ. Сюда входили по сбегающим вниз узким ступенькам, что вели посетителя в мир алкоголя, эротики.

За столиком сидел бывший член парткома завода «Красный коммунар» Лев Абрамович Чмырь, человек выдающихся объемов и пролетарским лбом. Он выпивал третий графин водки, размышляя о равенстве и братстве.

Вдруг из трещины, в стене, выглянул на него чёрт. Молодой человек плешивой наружности, с причёской на голове в стиле хай-тек позднего постмодернизма, с чёрной рожей и красными глазами. Пахло от него палёной шерстью и псиной. Внизу болтался хвост. Маленькие рожки говорили о том, что он был женат.

Лев Абрамович посмотрел с подозрением на непрошенного гостя. Какого дьявола, подумал он, наливая водку из уже тёплого графина, но потом, вспомнив, что черти вроде тоже пролетарии, успокоился.

- Ты хто? – обратился он без особых церемоний к непрошенному гостю.

Чёрт сконфузился и потупил глазки.

- Да ты не парься, - продолжил Лев Абрамович. – Подойди ближе… Я человек без комплексов… бывший коммунист… Ты давай со мной на ты… Без регалий, так сказать… Выпьем, расслабимся… Поговорим по душам… Ты хто?

Чёрт нерешительно подошёл к Льву Абрамовичу и, подогнув хвост под себя, вежливо поклонился.

- Простите, я это, чёрт, - отрекомендовался он. – Работаю чиновником третьего ранга в министерстве чистилища при адской канцелярии его превосходительства Сатаны.

- Пролетарий?

- Простите. Служащий.

- Значит пролетарий, - сделал заключение Лев Абрамович. - Это хорошо… Садись браток, водки выпьем… Поболтаем… Чем занимаешься?

Чёрт ещё большё сконфузился.

- Собственно говоря, занятий определённых у меня нет… - говорил он в смущении кашляя и сморкаясь в кончик хвоста. – Так, по мелочи… Людей искушаю… Совращаю их с пути истинного… ах, - махнул рукой чёрт. – Пустое всё это.

- Чо так? – удивился Лев Абрамович.

- Пути добра нет уже, с чего совращать. Люди стали хитрее… Как я могу научить вас украсть рубль у старушки, когда вы у неё всю квартиру оттяпали, а её саму прямиком на кладбище спровадили.

- А никак! – гордо ответил Лев, наклонившись вперёд, широко разложив локти на крышке маленького столика, стесняя тем самым своего собеседника.

- Тот и оно, - с горечью в голосе сказал чёрт.

Лев Абрамович громко икнул, расстегнул пуговицу на ширинке, чтоб не так довило и махнул рукой. На призыв человека, официант двинулся с места. По долгу службы ему полагалось всячески помогать людям отдыхать и получать удовольствие, но здесь, в полумраке, он выглядел как озлобленный эскулап, обслуживающий безнадёжных больных.

- Ещё один графин водки?

- Да, мне и моему другу, - гордо ответил Лев Абрамович.

Официант раздражённо посмотрел на пустой стул, что стоял напротив, но спорить не стал.

- Закусывать будете?

- Нет.

- А ваш друг?

- Ты закусывать будешь? – спросил Лев у стула. – Он тоже не будет.

- Хорошо, - равнодушно сказал официант направляясь к барной стойке.

Поставленные на стол стаканы бросали голубые блики, похожие на слабое пламя газовой горелки. А графин весь так и сиял, заливаясь мертвенно синим светом. Выпив по одной, разговор был продолжен.

- Это понятно… у вас кризис… Но, ведь вы занимаетесь же чем-нибудь.

- Да, мы всё-таки имеем кой-какую работу… Искушаем красивых дам, подталкиваем юнцов и старых пердунов писать стихи, заставляем молодёжь бить витрины магазинов… В политику мы не лезем, грязное дело… Наука для нас так и осталась, чем-то тёмным и непонятным. Ни черта мы в ней не смыслим… Литература – дело другое… Многие из нас пишут статьи в журналы, сотрудничают с «Литпромом». Большинство конечно в графоманах сидит, но есть и те, что в литературу попали, и в рекоменд. Их экзистенциальными снобами называют. Все они ад бросили, очеловечились и отправились в Москву…

- Ишь ты! Во, чо бесовня творит, - удивлялся Лев Абрамович.

- Да, - гордо залепетал чёрт – Эти отставные черти, ставшие людьми, очень неплохо устроились. Многие женились на богатых дамах. Квартиры имеют, дорогие машины. Отлично теперь живут… Есть среди них адвокаты, есть чёрные риелторы, многие интернет издания держат, газеты издают. И вообще, очень деловые и уважаемые люди!

- Ну, это понятно. А что у вас там, внутри творится? На жизнь хватает?

- Как сказать, положение у нас прежнее… - ответил чёрт без особой радости. – Штат не изменился… По-прежнему ведомственная квартирка, отопление и освещение за счёт казны… Жалованье урезали. Всех посадили на полставки. Премиальные уже год как не выдают. Про тринадцатую зарплату я и не вспоминаю. Всё экономят… Вообще, честно говоря, плохо живётся. Хоть по миру иди с сумой…. Спасибо людям. О покойниках не забывают. Кто рубчик подкинет, а кто и баксик даст… Так и живём… Да не живем, мучаемся. Поставляем грешникам провизию, ну себе кой чего хапнешь… Выживать-то надо. Сатана постарел, всё на грязи в Тартарары ездит. Лечится. Ему сейчас не до нас… Эх.

Тяжело вздохнул чёрт. Выпили ещё по одной, а потом ещё. Чёрт окончательно захмелел и разговорился. Много он тайн поведал Льву Абрамовичу, мыслями своими поделился, душу излил. Поплакал и так понравился он ему. Хоть и чёрт, а всё же жалко его. Неказистый какой-то, жалостливый. А у Льва Абрамовича что, душа русская, широкая, не оставлять же убогого здесь, без крыши над головой. Вот он его к себе и потащил. Чёрт на крышке унитаза спал, всю ночь бредил бедолага. А под утро бульк в дырку, и исчез.