Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про любовь:: - Скидки, гуси, два скиллаСкидки, гуси, два скиллаАвтор: Мечтательный Кузьмич Я целую согретых лучами дисконтав лоб - как дохлых сподвижников искренней лжи. И куда бы не двигались их муляжи, ты еще не готова, моя Покахонтас, в этом небе остались еще этажи. Кнопка лифта оплавлена вязкой слюной. Я вот только немного погреюсь у пепла Калифорнии, Мэна, Чикаго, Сиэтла, всех Америк, когда-то открытых не мной, под предательским солнцем, что явно поблекло. Мне вчера объяснили, что ты ниочем, что колхозная тварь со стервозным налетом. Доказали на пальцах фальшивые ноты, в песнопениях, скованных диким плющом, где отравленный мёд в восхитительных сотах. Мне вчера доказали, что это обман, что вершины такие берут со стремянки, показали ущербную бедность изнанки антуража, где строился странный роман, а теперь обитают еноты-подранки. Только ты для меня, словно сказочный гусь тот с которого всё - и вода и чернила. Ты пролетом перо на меня обронила, на котором написано "Я не вернусь". Я над смыслами этого текста ебусь Не находишь, что это до одури мило? Теги:
14 Комментарии
#0 10:06 11-01-2017Антон Чижов
очень мило смазал. Превосходно. Но в последней строчке больше подошел бы оборот "как минимум" А теперь объясню для тупых, о чем этот стих. Автор хотел показать первичность самой возможности бытия, а не субъекта или объекта. Пытаясь замкнуться на себе, точка-бытие дифференцирует картину реальности через самоопосредование, выделяя разные уровни сознания. Бытие в данный момент времени - это лишь концепция, включающая все свои потенциалы, если они хотя бы намечены, как возможности, перетекание неосознанного в осознанное не как закономерность, а как флуктуация, деформирующая причинно-следственные механизмы. элегантно хуле. не автобиографично, не? нуи, есле да, то под срало ей конешно придать ускорения, штоб по этажам спатыкалась об свои повисшие плющи, обмазаная ядовитыми медами и соты свои восхитительные разъебала на финишэ Зачитался Вовиным комментарием. Ощутил себя тупым быком Володя, твоя деформированная флуктуация вывалилась за рамки допустимой размерности. это высокомерно чота и я выпал в астрал нахуй прочитал только первое предложение камента #3. дальше не стал. ведь я же не тупой. читать начал с последних двух строчек. ебаться лень, потому продолжать не стал. #3 пкркписываю в блокнот. ебать я слово новое придумал. как полезно порой смотреть на Вовины комментарии Прекрасно, хули.. Автор умело оплавил смачным плевком крайних двух строчек мелодраматическое "Я не вернусь" + Очень мило Перечитываю #3 и плачу почему-то( # 3 Очень точно, кратко, а главное крайне доходчиво передана суть стиха.. я в восхищении! Вову Шаня покусал. Хорошо. + Про стремянку есть. Еще бы про молоток добавить на радость Ыбану, гг. Сиэтл в строчке про штаты немного инородно смотрится. Хотя может это точечный ядерный удар. Ну и последние две строки - нах бы. теги; красиво ни о чем. - Вы любите Ебучие рога? - Читать, так да, Но есть его не вскусно. Рога ебутся в смыслы, а РК-а Кладет каменья на Рогатые искусства. #17 А Чикаго? С Чикаго что делать, Николай? Те более, что это о нарицательной Америке. О той, что могла бы быть. Типа Заморские страны Антресоли моих предпочтений забиты старьём. Там воняет вовсю нафталином, гнильём, валерьянкой.. Чтобы что-то достать, мне приходится лезть на стремянку. Это стрёмно, но, стыдно сказать, это бремя моё. Там лежат: Молоток, долото, два рубанка, киянка. А ещё там в пыли притаилась ударная дрель, И рассыпаны гвозди, как звуков случайные ноты, А в далёком углу - облысевший треух из енота, Словно тусклой зимы заебавшая всех акварель Накануне весны и весомой налоговой льготы. Мне построить бы дом, завести бы в пруду лебедей, И тебя завести, полудохлую скучную клячу.. Но работа стоит, и запал я в сомнениях трачу, Ненавидя себя и других презирая людей, И плюю в потолок, не прицельно, а так - на удачу. Мне моих этажей не осилить, пусть даже и лифт Заработает вдруг, неожиданно тронется, сука. За стеною стучат, я свихнулся от мерного стука - Это строят леса колдуны красок - лаков - олиф.. Нас опять наебут, и оставят здесь медленно гнить, Будут красить фасад вместо слома несущих конструкций. Я прощу тебе всё, даже факты греховных поллюций, Только дай мне намёк на надежду тебя изменить. Но напрасен мой спич - антресоли всегда остаются. Лазебная явно что-то знала 13 Давай по порядку. Проясним некоторые моменты. 1.Стих есть концепция, которая содержит представление о происхождении этой концепции, но оно имманентно самой концепции. Так? Значит, причина концептуальной функции содержится в самой концептуальной функции. Концепция - это нечто самопорождающее и саморазвивающееся. 2. Отсюда: первоимпульс искусства, поскольку он есть уже какое-то бытие, является существованием для самого себя. Это уже некий атом самовосприятия, субъект и объект одновременно. Он единомоментен как латентное "единое" и вечен как проявленное "двойственное". Знаешь, Лазебная, мне уже надоело тебя гонять. Живи. Считай, что простил Кстати, есть предложение поапгрейдить рубрику. Кто за Литературу? Вот видишь, Лазебная. Теперь просто твой человеческий долг заорать: Литература!!! Вова меня начинает пугать. Вова, а что делать с рефлексиями. Вот тупо беспочвенными кульбитами сознания? С ними то как? Они же вплетены в ткань стиха узорчатым орнаментом! Не, Володя. Не надо в Литературу. Это же просто кость для наших с тобой упражнений в многомерной аналитике Поэзия, грит, это пещеристое тело наполненное кровью эмоций. Это брызжущий спермой красноречия фонтан либидо. Это, грит, вам не фрустрация кульдербингуса, а иная совсем стезя. Ощущение существования с помощью рефлексии трансформируется в непосредственное бытие творческого импульса - и далее, опосредовано, в художественную концепцию. Хочешь сказать, что концепция настолько вместительна, что переваривает энтропию, упорядочивая самые неожиданные всплески хаоса? Придерживаясь концепции очень трудно выдать даже звонкую частушку, я уже молчу о чем-то типа симфонической сказке "Петя и волк" сказки (родительный сука падеж) Вне концепции нет подобных вопросов. Само понятие об энтропии есть явление концептуальное. 34 Придерживаться ничего не надо. Каждое явление зарождается и существует в пределах некоей концепции, олицетворяя ее. Погуляю по городу. Пораскину мозгами о сущем и воображаемом #26 Литература Еле осилил первые строчки, по ходу погуглив Покахонтоса. Потом всё сложилось в лёт и очень доставила концовка. И вот комменты. И снова завис... "то ли лыжи не едут"...) не понравилось это мне...хуй знает...мне например и "Черный Квадрат" Малевича не нравится... красивые е-бусинки, ничего не скажешь. молодец автор. связал воедино. и разбрасыватель камней тоже традиционно молодец, не отнимешь. да. одиночество литовского серого гуся щекочет душу мне.. Очень понра)) Хороший стих. Володя тоже дьявольски жжот. крео - прекрасный катализатор индивидуальных внутренних противоречий Никакой он не катализатор. Просто обстоятельно изложенное народное "Хоть ссы в глаза...". Это о любви, чуваки Очень хорошо. Очень. Это о любви, чуваки Прочтя всё это осознал - насколько я далёк от понимания творчества авторов гомосексуалистов. #48 Невероятно меткий комментарий! Жаль, поспешный. Иначе бы ты написал свою фамилию с заглавной буквы и не упустил знаки обособления, дружок. Тем не менее, спасибо! Порадовал обстоятельной критикой старика Лунапаркского Вульгарно и не литературно пишете. а литературно это как, Дара?... что вульгарно, это понятно.. Еше свежачок я взглядом тебя глажу,
скромность - источник бед, сказать не могу даже, коснуться, тем паче, - нет! А ты все равно злишься, фыркаешь, глядя вскользь - гордая ты, ишь ты... вот я по ноге вполз, но был щелчком сброшен с тонкой лодыжки, чтоб я ощущал, лежа кобылковый твой притоп.... Погладь меня по голове…
Хоть я тебя намного старше, устал я вечно быть на марше, как в сурик крашеный корвет. Ладошкой теплой проведи, поставь в макушке запятую, а то я сильно затоскую, страшась того, что впереди. И заржавею… но бежать, зажмурясь сердцем одноглазым, куда - я выпаду, как пазл из мира, где законна ржа.... Ты прости, что в подвыпитом виде
я тебя невзначайно обидел, не со зла, поверь, не со зла, не серчай на меня, козла. Непростительно я был грубым, ты в ответ лишь поджала губы, занавесила веки чадра… Слава богу, что ты так мудра. Хорошо, что не пилишь с утра ты за надежды свои и утраты, только утром на робкое «здрасссь…» подзатыльник отвесишь, смеясь.... На улице ноябрь, ртуть съежилась в зеро,
как съеживался член в холодной горной речке, кругом серым-бело, или белым-серо, ломай себе язык, как пятую конечность. Термометр листком прикрылся бы, но как - сдувает ветер лист и он не пригодится… А… помнишь горный сплав… на отмели каяк и камешек, прилипший к правой ягодице?... |