|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Новости:: - Мир прекрасенМир прекрасенАвтор: Михаил Васильков
[ принято к публикации 22:41 01-11-2019 | Лев Рыжков | Просмотров: 864]Легчайшего парфюма, Весёлый, нежный взгляд, И мягкий женский юмор, И кудри по лицу, И очи прямо в очи, И первый поцелуй, И радость первой ночи, Где ангелы поют И громогласно трубят, Где губы устают, Изнемогают губы, Где синих звёзд накал То бел, то ал, то красен… Кто это испытал, Тот знает: мир прекрасен. 31.10.2019 Теги:  -4 
Комментарии
#0 22:41 01-11-2019Лев Рыжков
Норм, по-моему. Мир прекрасен. Безусловно И это прекрасная новость, автор. А ваще бывает, что мир хуёв помоему это хуйня. В начале ищо чота тлеет но потом ясен-красен прекрасен. Ангелы сцуки одновременно поют и "трУбят" (Шаня тока не говори "этожестихи" поскольку это не стихи). Чем трубят-то когда рот пестней занят? Джоппой? Ужосблянах. Про спектральную дисперсию хорошо. Без минуса потомушто на опщем фоне не так уж и гавно. "Как ужасен этот мир, посмотри!" (пестня такая) Веждов нет зато очи есть. про буйство малых и больших половых Еше свежачок Поросянкина уже и не помнила когда она начала ухаживать за хуем Ивана Иваныча Боровкова. Работа не пыльная, полное довольствие, да и клиент не противный. Поросянкина даже подумывала на совсем уйти с трассы. Боровков платил исправно, тяжелее хуя она ничего и не поднимала.... Грохнул грома разряд по моей голове
звуком мощным слегка оглоушив. Капли тёплой воды застучав по листве быстро влагой удобрили сушу. Шум дождя постепенно окутал весь лес и умолкли испуганно птицы. Лишь ебашит по дереву дятел-балбес и опасливо дурень косится.... Я живу на восьмом этаже,
надоело спускаться за водкой. Может мне расписаться с "пелоткой"? Пусть она покупает уже. Решено, заключу-ка я брак. Только где бы найти мне супругу, ягодицы чтоб были упруги, ну и сиськи, ведь я ж не дурак!...
Здесь плиты рдеют, как проказы,
В парах железа — соль в глазах. Ножей тупых тяжелый танец Рубит время на куски. Впотьмах Ты месила тесто ледяное, Где дрожжи — стынь колымских снов. А ночь, как крыса, за спиною Грызла крохи губных слов....
Песок здесь был не жёлтым, а цвета ножен, забытых в крови. Воин ступал по раковинам — каждая хрустела, как череп юноши, которого он не смог прикрыть щитом в 1342-м. Или в 1357-м. Или никогда. Годы сползали с него, как кольчуга, брошенная в болото.... |
