Шаня Помазов

* Эти строки я посвящаю прекрасному русскому поэту Парку, чьи стихи я читаю с каким-то особенным чувством тревоги и недоумения. Люблю его творчество, и вдохновляем оным.


Петро Залупа - тот о ебле,
Клифт пишет только про бухло
И только Парк, художник бедный -
Парк пишет разное говно

О чём он пишет - неизвестно,
Зачем он пишет - не пойму
От этих мыслей, мыслям тесно,
Он загоняет их в тюрьму

Возможно он и малый славный,
Возможно - интеллектуал
Своей поэзией п...

Зачем грустить порою ранней,
Мошонку трогая рукой?
Зачем вам призрачность сознанья?!
Зачем душевный непокой?!

Я просыпаюсь, если хмурый,
То прямо с  ходу на вокзал
Расслабив горсть мускультуры,
Я как бы делаю привал

Там развалившись на скамейке
Слежу как движется народ
А в сердце - щебет канарейки,
И никаких позывов рвот

На всё плевать!...

Неприятно мне слово "зарплата",
Омерзительно слово "получка",
Одно скорбное точно утрата,
И продажно второе как сучка

А приятно мне слово "ебаться"
И ещё мне приятно "попойка"
Хоть в полтинник, а хоть в восемнадцать,
Всё кончается пьянкой и койкой

Из хороших я слов знаю "баня"
Охуительно в разных там смыслах
В нём какая-то прыть тараканья
От него валит пар коромыслом

Из научных я слов знаю "стержень"
И ещё, неплохое вот, "жопа"
Оба слова то...

Я проснулся в ту ночь оттого что,
Будто жизни я смысл разрешил
И вскочил, записать чтобы срочно,
По утрам я бываю паршив

Не затем что бы для - между прочим,
А затем чтобы мысль не забыть!
У меня ведь талант есть и почерк,
А ещё - колоссальная прыть

Но пока я добрался до места
Чтобы то что решил записать
Вдруг проснулась в постели невеста,
И сказала что хочет поссать

Растерявшись от этого звука
Я мгновенно забыл что решил
Прошептал только: Вот же блять, с...

* из дневника священнослужителя

Неспешно размышляя о былом,
Над прошлым запуская беспилотник,
Почувствовал, что пахнет мне говном,
Измазал кто-то оным подлокотник

И сразу мир вдруг сделался пустым -
Доступным, приземлённым, и безрадостным
Да ладно мир, подумаешь, хрен с ним!...

Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады
С опаской гляжу, безучастно,
На белую пену слюды

Мерещится мне признак скорби,
В цветении яблонь и груш,
И чудится звон колокольный,
И кладбищ вечерняя глушь

Как страшно скончаться весною,
Средь майских набухших садов
Поникнуть, упасть головою,
Средь теплых и сильных ветров

Весна это праздник забвенья
Весною встревожен поэт
Во сне сочиняет, до бденья
Зачем?...

Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк
Его купил, но путь обратно
Я не могу найти никак

Я шёл какими-то путями,
По тем что сроду не ходил,
Окован мозг мой был цепями,
В глазах - то марево, то дым

Безмерен час перед закатом
Безрассудителен тот час
Беспрекословное "не надо",
Нет до и после, есть - сейчас

Я думал что я просто умер,
Вот так вот шёл и занемог
Но кто-то сбоку надоумил,
Мне как бы кто-то вдруг помог

Пришёл домой....

Над рекою лес и вербы
Утро, холод.. Мать честна!
И здают всё время нервы,
Да и песенка грустна

Стол. Кабак. Знобит с похмелья
Пиво. Водка. Мягкий свет
Это день уже не первый,
Не десятый значит, нет!

Только, где-то там, в сторонке
Что-то теплится в тиши,
Толи это плач ребёнка?...

* Я сочинил этот зарифмованный текст непонятно зачем, для чего, и почему, и не знаю что с ним делать?
Поэтому я предлагаю каждому из вас разобраться в его содержании и смыслах, и найти ему какое-то объяснение.

(Шаня)



Гладковыбритый чистенький дед,
Вниз спускался по грязным ступеням
Вот он здесь, но его уже нет
Он исчез где-то там, постепенно

А потом пробежал хулиган,
Тоже вниз, и довольно бесстыдно
У него вместо сердца капкан
Старика он догнал очевидно

[дальше]