Крони Торопов

спокойной ночи, трава и звери,
и рыбы тоже, и даже птицы.
я открываю входные двери,
впуская в комнату сон лисицей.

я говорю им: "спокойной ночи",
летящим вдаль шелестящим ветром -
и спят они.. лишь сверчок стрекочет,
а в небе ярко горят кометы....

человек без лица смотрит в зеркало ночи
и не видит себя в отражениях звёзд.
рвёт себя на куски и беззвучно хохочет,
он устал охранять вертикальный погост.

человек без лица остаётся без тела,
и невидим уже ни для них, ни для нас -
вот его силуэт, нарисованный мелом
им самим на прощание возле окна....

Лучше б жить в кустах, с бородой по пояс,
Не трогать огня, жить, успокоясь.

БГ


человек, превращённый в лёд, оторвал от себя провода,
он уже не живой, но теперь не умрёт никогда....

ночью открылись глаза травы,
прячься не прячься - под утро снег
ляжет на город под крик совы
в странном, несущем тревогу, сне.

хочется плакать во сне навзрыд,
вспомнив, что времени больше нет -
лунных часов циферблат разбит
веткой рябины в твоём окне....

кто мне скажет, что я превратился в осла,
если я превратился в себя самого?
ты схватила меня и к себе унесла,
я уснул в неглиже, а проснулся нагой.

кто мне скажет, что я не поэт, а пиит,
что на лысой козе заскочил на Парнас -
тот, наверное, задним умом инвалид,
но стихи не про них, и они не про вас....

здесь солнце играло на дудках сердец
и птицы бродили в траве -
у каждой из них был терновый венец
на маленькой голове.

здесь ветер гнездился в скелетах осин
и дымом тянуло с полей -
ты помнишь, как с треском горела виклина
и было вдвойне веселей?...

- открой мне истину, старик,
откуда ты идёшь, и кто ты,
и почему твоя работа -
срывать увядшие цветы?

- сказал бы правду, не таясь,
молчать под дулом огнемёта -
такая у меня работа,
и не ударить мордой в грязь.

1. 11. 2017....

мы прошли через это,
и пройдём через то.
я распихивал лето
по карманам пальто.

я стоял у колодца
и не думал плевать.
может, всё обойдётся,
у меня не отнять

тёплых крошек июля.
я стоял у крыльца
с крепко стиснутой дулей
у чужого лица....

мы несём своё знамя над городом дней,
огородом огней проходя наизусть -
с каждым сделанным шагом дорога длинней,
а на лицах вождей то ли страх, то ли грусть.

и уже не понять, что к чему и зачем
жадный хобот сосёт пепел наших идей -
мы устали идти, но от сладких речей
нам идётся легко....

в траве неуютно - жуки да мокрицы,
и страшное снится.. проснёшься - и плачешь.
и слёзы дрожат на длиннющих ресницах,
но ты уже дремлешь, свернувшись в калачик.

чуть тронется утро, забрезжив рассветом,
ты смотришь - их нет уж.. и что это было?...