ima

18.02.2008

Тусклой лампочкой свет ослеп
И от стонов оглох.
Коридоров больничных склеп.
Мой отец, как ты плох.

Желтым воском смерти оскал.
Закрывают мешок.
Мой отец, как ты худ и мал.
Мой отец, ты ушел.

Желтым воском смерти оскал
Черный пластик закрыл....

Судьбы змея на двести жал,
Шакалов стая –
И кто бы рядом ни лежал –
Постель пустая.
За сотню одиноких лет
С чужими рядом -
Моя любовь, мой чистый свет,
Моя награда.
Не ухмыляйся, не злословь –
Ведь я без лести!
Благодарю тебя, любовь,
За то, что есть ты....

Замедляет движение скорый экспресс.
Доберётся вот-вот он до станции темной.
Рисовала короны и грустных принцесс
Депрессивная девочка в платьице скромном.

Будет бал! Будет бал! И была, ни была.
И пускается в пляс силуэт человечка.
И часами, приставив к себе зеркала,
Отправляет принцесс в коридор бесконечный....

Мне хочется писать, а не о чем.
О смерти
как-то страшно по ночам.
Да, есть конец у всех начал.
Ничто не вечно.
Конечны
Харон и похоронная печаль,
меня уже готов встречать причал,
и путь по пустоте
проложен млечный.
....

1
----

О, Иудея,
цвета человеческого тела!
Я знаю –
всё происходило здесь.
Шел дождь.
Пыль превратилась в глину.
Ты созрела.
Пошатываясь,
обретая вес,
несмело
прозревший человек
сошел с небес.

2....

Cлякоть и осень.
Земно и беззимно.
Улицы. Лица
мокрой резиной.
Город без имени,
город – оказия.
Образ подобия
до безобразия.
Мрачные окна,
жизнь на засов.
Хрип шелудивой
башни. Часов
ржавое темя.
Эй, тормози....

Меня никогда не насиловали.
В чем секрет?
Я никогда не говорила «нет».
Да!
Стихия моя - вода,
От того и жажда.
И не то, чтобы с каждым,
Конкуренцией для путан,
Но с тобой, мой капитан –
Это не я, это жара, это восток,
Ночью чернильной, густой,
Порванной в клочья
Ночью,
По дорожке лунной,
На рыбацкой шхуне
Кормом крабам
В море с арабом....

Литпром, тебе пишу я стиш,
Я попаду, конечно, в Гишп,
А может в нецензуру -
Хоть битая, но дура.

Слащавый смайликовый смех,
Фальшивых рейтингов успех,
Тупые экивоки,
Политики и доки,
Везде – одни уроды.

Живи, Литпром!...

Ношу себя на себе.
Иногда - как груз,
иногда – как камею.
Как умею.

Я родилась в пространстве,
которое называлось Советский Союз.
Вытряхиваю
цветные стеклышки воспоминаний
из обветшалой копилки.
Вот одно, темно-желтое,
и если смотреть сквозь него на свет,
можно увидеть то, чего давно уже нет....

Пусть я не самая красивая женщина в этом зале -
как, вы не знали?
Рыцарь мой проявляет рвение,
затевает прения,
утверждает – «нет красивее, есть моложе».
Скажешь тоже -
посмотри вон на ту –
оцени красоту,
мини-юбка из змеиной кожи,
попой виляет, словно мишенью....