|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Глеб Федоров О себе: Если бы пуля могла изменить что-то в моей голове, то мы с тобой скорее всего не встретились. Контакты: Каменты к креосам Тексты
- Ты мне дай интервью.
- Что, опять интервью!? - Да, опять интервью, просто дай говорю. - Так кругом же вокруг эти вот интервью! И, опять двадцать, пять это вот интервью! - Ты зажрался, похоже, как я посмотрю. - Не зажрался, а выдохся - я ж говорю… - Что, из-за интервью?...
среди волков и бегемотов
львов крокодилов и гиен собрались звери на болотах узнать кто больше охуен в поток оскалов воя криков внезапно вторгся тот кто прав царем зверей без лишних рыков стал огнедышащий жираф видать ребята охуели подумал бегло старый лев когда курить все захотели вокруг жирафа кругом сев жираф опершись на слониху губами начал шевелить и грустно желваками чиркать чтоб сделать то чему не быть лев ждал в сторонке умиляясь ебал...
под крышкой черной
блеска лака ты держишь клавиш тертых строй где каждой из в подобье знака присвоен символ холостой присвоен трепетно на память, на зло, на время, второпях, себя не помня, в снах, из страха - субконтроктава- октава пять в шумах из звуков сложен смысл извлечь их сложно нараспев: нет среди знаков точных цифр нет среди стуков парных схем по черном-белым спинам точа ударов острых пальцев слой колоти...
пробегая
по краю ночи еле слышно сквозь шёпот сна зимний ветер украдкой хочет меня выбросить из окна если б вышло лететь минуту или может хотя бы три без страховки и парашюта уколоться о край земли ухватиться за чертов ветер и ему под бока дыша попросить пролетая третий не спешить или не спеша можно сделать конечно выпад оседлав ветряной порыв но боюсь что гарантий этих он не выдержит взял и стих
Мне не даёт покоя этот воздух.
В нём, истощённом сухостью турбин, кипящим маслом, тканью фильтра, к звёздам дорогой долгой, голосом долин без газа, слишком много кратких молитв родилось. Нас балуют им. В пути неделю: рокоты пространства, сияют линиями эллипсы глубин – в них, отражением цивилизаций, лучи бросают дальние миры....
Кошки губят меня руками,
хотя знатоки говорят, что у них лапы, но, тогда если я пламенем меняю цвет с желтого на красный от малейшей ласки, исполненной с их шершавого языка, и без смены маски кошка тогда женщиной себя называет - я чувствую сердце, которое бьется в тонкой грудной клети, и бой его далеко не признак, что мне живется или я жив вопреки....
Симон, ты снова куришь фильтр…
И снова платишь мною за такси. Ты снова пудришь зеркало и свитер И снова пишешь на стекле: “Прости”. Симон, нам не хватает счастья и еды, Мне – не хватает счастья и разлуки. Мои мечты давным-давно просты: Я в них, сыта, накладываю руки....
Мне придётся погибать на трёх квадратах.
Часы упрямо бьются на стене, И чай, впитав воздушную прохладу, Улыбку слишком чёрным мажет мне. Сухарь, укрытый мокрой тряпкой, Полезет по столу, размоченный до крох, И бельевой верёвки сети-лямки Устроят в голове переполох....
Катись к черту!
Мой Бог молится… Мой Бог молится не за тех, что лица наспех измазали черным и примеряются на успех. Я – мертвый путник пустой печали, убитый жить за немой предел, где мой Бой молится. При таком начале я с ни бы встретится не хотел!...
Линия судьбы любого среднестатистического гражданина складывается примерно одинаково. Все мы по большому счету жители какого-то уездного городка, где люди появляются на свет, бреются, и по завету классиков ложатся в гроб. В целом, но лишь с незначительными отклонениями, все так и происходит, кроме ситуаций катастроф или когда просто все идет через жопу....
страницы: [1] [2]
|
