`Сила слова.

Автор: Илья Волгов Пронзительное покалывание в левой руке вытянуло его из сна. Правая же верхняя конечность причудливо скрючившись валялась на столе, сжимая дешёвую шариковую ручку над блокнотом с сюжетом из «Звёздных Войн» на обложке. Поясница пропиталась вязкой болью – последствия неудобной позы, в которой он спал всю ночь. Медленно встав со стула, Сергей смачно потянулся, вызвав тем самым хруст костей, приятную слабость и лёгкое полусонное головокружение. Отпустив наконец ручку, молодой человек крутанул головой до хруста в шее. Натюрморт на столе дополняла прожжённая возле дна пустая пластмассовая бутылка. Рядом с нехитрым приспособлением коричневой каплей счастья красовался початый вчерашним вечером шарик мягкого гашиша.

Так начинался каждый субботний день ни чем не отличающегося от других парня. А накануне в пятницу Сергей задвигал щеколду на двери в свою комнату от родителей, и лениво топил пары наркотика в бутылку, после чего поглощал лёгкими дым, несущий эйфорию и счастливую расслабленность. Далее он доставал специальный блокнот с ручкой, клал голову на согнутую в локте руку и лениво что-нибудь писал, следя за скольжением ручки по бумаге. Наутро он перечитывал написанное и громко смеялся над собственными бредовыми мыслями и описанными ситуациями.

В эту субботу всё прошло по обыкновенному сценарию. Сергей открыл форточку, давая смешаться колющему морозному воздуху со спёртыми ароматами, царящими в комнате. По пути на кухню он заметил тапочки, стоящие в прихожей. Это означало, что родители опять куда-то уехали. В наполненном едой холодильнике Сергея интересовало лишь одно, а именно бутылка холодного пива, предусмотрительно отложенная со вчерашнего вечера. Парень взял холодное зелёное стекло в руки и звучно откупорил бутылку одним резким движением рукоятки вилки. Пара гигантских глотков – и стеклянная тара уже наполовину пуста, а в желудке плещется вкусная горьковатая прохлада. Пройдя обратно в свою комнату, Сергей достал сигарету, закурил, и начал читать написанное ночью.

«..она не может…как ты…зачем?..тебе чего-то не хватает?…не нравится?..мне казалось, у нас всё хорошо…»

Он вспомнил вчерашний разговор со своей девушкой. Абсолютно спокойным безразличным тоном она ему призналась в своей неоднократной измене. Не списывала это на пьяную голову, не говорила, что это – случайность и ничего не значит, что это всего лишь секундный порыв плоти. Она не оправдывалась и не просила прощения. Складывалось впечатление, что ей вообще всё равно. Просто желала показать, что она может делать всё, что захочет, абсолютно не беря во внимание чувства своего молодого человека. Чувства? Да разве они есть… Чувства. Просто звериный инстинкт удовлетворения желания, какие могут быть чувства. И вместе с тем после разговора они не расстались. По крайней мере, разговора об этом не было. Он просто вышел из её квартиры под пьяные напевания отца-алкоголика, так и не хлопнув дверью, понимая, что эти самые красивые зелёные глаза могут перестать смотреть на него.
Стряхнув пепел, Сергей взял переносную трубку телефона, и машинально набрал номер девушки, продолжая читать отрывки.

«…как ты так…могла?..к чему всё это…ты хочешь расстаться?..нет…ну…а что тогда?..уходи…может, всё будет…но сейчас уходи…пожалуйста…»

На том конце провода были лишь длинные гудки, а на этом Сергей затушил сигарету и поставил на стол уже пустую пивную бутылку. Смыв остатки сна с лица, почистив зубы, он увидел красные мутные глаза, смотрящие на него с той стороны зеркала. Подумал, что надо бы наведаться к «любимой» и таки довести разговор до какого-нибудь решения вне зависимости от результата. Но сперва надо бы дочитать…

«…смешались ненависть и обида…он дал ей пощёчину…лишь показательно звонкий смех…не хлопнул дверью…»

До этого всё было написано по мотивам вчерашнего дня, а дальше начинался крамольный трэш. С каждой новой строчкой Сергей всё громче смеялся, удивляясь неожиданности сюжета в собственном маленьком нарко-рассказе. «Н-дааа, такого я ещё не писал!» - весело думал про себя парень. Дочитав, он спрятал блокнот в ящик стола, накрутил вокруг шеи шарф, напялил шапку, куртку, ботинки, и вышел на улицу.

Хрустя костями льда, разбросанными по асфальту, Серёга двигался к дому любимой. Благо, жила она в пяти минутах ходьбы. В голове вертелись варианты дальнейшего развития событий и фразы, которыми он надеялся удержать девушку хотя бы на некоторое время рядом с собой. «Не всё ещё потеряно, и не такое бывает. Расходиться по такой глупости… я и сам не без греха. Всё будет хорошо», - оптимистично твердил себе парень.

Поднявшись на второй этаж, Сергей позвонил в дверь пока что ещё своей девушки. Никто не открывал. «Спит наверное…» Позвонил ещё раз. По-прежнему тишина. Ни звуков шагов, ни привычного бурчания старого радиоприёмника. Он решился зайти сам. Дверь поддалась. «Опять старый козёл дверь не запирает. Небось, как обычно со своими… друзьями ужрался…» - думалось Серёге. Он прошёл в прихожую, не закрыв за собой дверь.

- Свет… - в туманной тишине назвал имя девушки. Ответа не последовало.
- Дядь Коль? – вопросительно, чуть громче. В ответ – всё то же молчание.

Тут Сергей увидел что-то торчащее из-за двери в зал. Кажется, рука. «Бля, ну точно обожрался. Опять на полу спит в блевоте, мудак». Парень не раздеваясь прошёл чуть дальше. Заглянул в тёмный зал с плотными шторами, не позволяющими проникнуть свету, и не поддался дикому рвотному порыву, подступившему к горлу. Блевать было не чем – завтраком этим утром стала лишь бутылка пива - но было от чего. Такое Серёга видел только в дешёвых американских фильмах ужасов. Рука, торчавшая из-за двери, оказалась отделённой от всего остального. Собственно, как и прочие части тела старого алкоголика. Будто тёртые на тёрке куски человеческого мяса и внутренностей беспорядочно были разбросаны по всей комнате. С телевизора свисал моток кишок, по вздутым обоям размазан пропитой мозг, те самые плотные шторы пропитаны кровью. Довершала же картину безглазая и безмозглая в прямом смысле голова с дыркой в макушке, насаженная на горлышко одной из стоящих в углу пустых бутылок.

Сергей вернулся в прихожую и прикрыл входную дверь. Кровавая картина, что он только что улицезрел, была ему знакома. Он не видел её в фильмах ужасов или на тех сайтах, где любил смотреть всякое мясо типа каннибализма в африканских племенах и где был постоянным посетителем. Она запомнилась ему буквами, по которым он бегал глазами в своём блокноте, заливаясь громким смехом с полчаса назад. Не сказать, что он очень уж испугался комнаты, наполненной разорванными кусками тела, нет. Но увидеть такое в живую, да ещё и дома у собственной девушки…

- Но если… если так, то… что же… - Сергей начинал просекать ситуацию. Немного подумав, он решился зайти в комнату девушки. Только теперь парень заметил, что из зала с мясом к закрытой двери комнаты Светы тащится шлейф крови. Стараясь не вляпаться в эти подтёки, Сергей подошел к прикрытой двери комнаты и толкнул её ногой. В этот момент глаза парня выпучились до размеров так же раскрытого рта. Всё было точь-в-точь, как он описал. В луже крови на кровати валялось чёрное существо. Хвост с каплевидным жалом выдавал в нём скорпиона-переростка, а большие острые клешни и лапки – краба. Из всего этого бросалось в глаза одно – перепачканная кровью, оцарапанная, со слипшимися волосами, но всё же человеческая голова с теми пронзительно зелёными глазами. Существо, которое ещё вчера было блядастой, с далёкой от идеала грудью и мерзким характером, но его девушкой, валялось бездыханным. Глаза – единственное, что позволяло верить Сергею в существование любви между ними – смотрели сквозь него. Из-под надетой на парня шапки ручейками стекал пот.

Сергей захлопнул распахнутый рот. Попытался сглотнуть. Не получилось.

Наконец оторвавшись от её глаз, он отвернулся, прикрыл рукой в перчатке дверь, и быстро пошёл прочь, обступая лужи крови на полу. В прихожей Сергей на всякий случай тщательно пошаркал ботинками об коврик перед входом, медленно открыл дверь, прислушался, нет ли кого, и спустился вниз по лестнице.

Выйдя из подъезда, он закурил. Монета солнца, что просвечивала сквозь плотные облака, светилась заиневевшей бронзой. Мыслей в голове не было. Вместо них менялись кадры комнаты с отцом и этого существа… его Светы. Её зелёные глаза… Порой Сергею казалось, что они смотрят на него с любовью. С искренним чувством, таким высоким и независимым от всего остального…

Думы прервал звуковой сигнал мобильного о приёме нового текстового сообщения. Смс-ка от персонажа, обозначенного в списке контактов как «Шала», содержала вопрос: «Здаров! Есть гаштет мяхкий. Будиш брать?» Попытка думать. Рукой Сергей залез в карман джинсов и похрустел денежными бумажками. Этого должно хватить на пару бутылок. Сергей настрочил ответ и отправил сообщение барыге - «Нет, я бросил». Бросив непотушенный бычок в урну, он пошёл в местный супермаркет, где его дожидалось холодное пиво.