|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - В дорогу.
В дорогу.Автор: Alexandr CHoo
[ принято к публикации 15:40 07-07-2009 | бырь | Просмотров: 1374]Жизнь не нова, но смерть не интересней. И просто хочется побыть с тобою в месте. А не писать по письмам этот бред. Но город мертв, поделеный на два. Мертвы дома, витрины магазинов. И только ты на каблуках, с серьезной миной! Идешь ко мне, из точки В на точку А. Виски болят в отсутствие идей. Я провожу обглоданное солнце. Есть явный плюс - что ты еще вернешься. И грустный минус - через двадцать долгих дней... Аlехаndr СНoo Теги:  2 
Комментарии
#0 17:35 07-07-2009Евгений Морызев
какая неожиданно-приятная весч Не торкнуло. Опять же /ты...с серьезной миной/. Это о любимой? Ну о любимой. Любимая и любимая, чего ей жопу-то лизать. на точку А... грустный минус... Какое-то оголтелое издевательство над предлогами. "Писать по письмам". "Идешь ко мне, из точки В на точку А." Не стыдно мне за стих, что я песал (Песал там у меня герой по письмам) Хотя, я на предлоги просто ссал - Я "хуй" на "точку" даже поменял в угоду рифмам если искренне-то хорошо. Доставляет, но Литературой я поддался эмоциям, конечно. Мне тоже понравилось. Автор, судя по всему, последователь Бродского. "Я "хуй" на "точку" даже поменял в угоду рифмам" - ржал Стихотворение автобиографичное. Написано для конкретного человека. Она кстати завтра уезжает. Спасибо за камменты и за критику. сука нахуй блять ибаццо. ЗАЕБИСЬ. ВАЩЕ ЗАПЁРЛА. бЛЯТЬ,ЙА СТАЛ ТАКИМ СИНТИМИНТАЛЬНЫМ ЗА ПАСЛЕДНЕЕ ВРЕМЯ. Каждый выбирает по себе: женщину, религию, дорогу (с) Все стихи автобиографичные, кстати. Вы апчём бля? Стих фтаричное гавно, афтар беспальцеф тыкает локтем какпопало. Редактор праф ибо сентиментален. В другой раз сажгёт в хуету верняк. Я за стишки паследние грусчу - За дваццать лет, а может и за триццать. Но я паэт, канкретный мастер Чу. Терпите, сцуки. Надо парезвицца. штурман Эштерхази 00:13 08-07-2009 Без капса +1. Дальше нипанятно. Зарассутра завали ебло, недоебанное животное.я не против критики в целом(по тексту) но когда какой то интернет уебок переходит на личности...Короч ты понял гумплен. Мне стыдно за мои стихи последних лет. Они стихов чужих не интересней. Рождается в одном заветном месте Мой писанный, но не по письмам бред. Оно чертой поделено на два, И знает туалетная бумага: Там будет всё, что съела голова – Бигмак и Пушкин, Бродский и навага. Болят от напряжения виски, Подводит перистальтика порою. Есть явный плюс: рождаются стихи. И грустный минус – не без геморроя. Alexandr CHoo 09:00 08-07-2009 "Чу! Я слышу пушек гром"(ц) Ну ты чо, Choo. Абиделсо штоле. Как курсистка прям. Ну жестковато я спезднул, но на личности не переходил. Я не прав, зоильствуя хуйово. Вспомнился стешок один простой: "В этом мире умирать не ново". В столбек сачинять - вапще отстой. Папустило? Выдыхай. Еше свежачок Стою намедни трапезничаю. Замутил лёгкий перекус в виде омлета из трёх яичек и рубаю. На часах две минуты до полуночи, то есть то самое времечко Судного Дня.Тут слышу крики в подьезде. Я последний кусок пихаю в уста свои сахарные и бегу к глазку.
Там значит соседи из 39 квартиры в полном составе, Лёха главарь семьи, его супруга, имярек не помню и дочка лапочка, Алёнка как шоколадка.... За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая.... |
