Тот, который не стрелял...

Автор: Старовер-1 Одно, как говорится, к одному.
Пуст бензобак, похмелье… Ну, добро.
Я и сейчас, по правде, не пойму,
на кой я хрен попёрся на метро.
 
Народищу в вагоне, как шпротей.
Орёт и прёт родное мудачьё.
И градус человеческих страстей
уже дошёл до точки «Ё моё!».
 
На «Комсомольской» дядька, потный весь,
сказал, что поезд дальше не пойдёт.
И следующий тоже… Что, мол, есть
наземный транспорт – он и довезёт…
 
Ну, что ж, мы без понятиев?! Народ
попёр наверх. Точнее, ломанул…
А там, у трёх вокзалов, — мать их в рот! —
уже гудит не площадь, а аул…
 
Все жаждут на работку! А ни то
всем гражданам грозит разрыв сердец!
И радостные горцы на авто
такие прайсы ломят, что пиздец!
 
Рука отсохла… Полчаса – не срок…
Но хочется к станку… Да без потерь…
И вдруг вполне приличный опелёк
Передо мной распахивает дверь.
 
— К Спортивной. Сколько? – Да садись уже!
Простой мужик. И бородень к лицу.
И мимо леса рук, как в мираже
мы с ним плывём к Садовому Кольцу.
 
— А всё же, сколько? – Слушай, не трынди!
Ты радио-то слушал? – Да когда?!
— Два взрыва на Сокольнической и
на Рижской, вроде бы… – Вот это да!!!
 
 
Мы замолчали. И в окне неслась
Москва, уже не трогая меня…
В приёмнике очередная мразь
Безумствовала, всех и вся клеймя.
 
С оттяжкой, вкусно… «Снова не смогли!
Продажные ублюдки! Беспредел!»
А где-то там, в осколках и пыли
лежали на полу «фрагменты тел»...
 
Добрались быстро. – Ну-ка убери!
Какие нынче бабки? Ты чего?
Пускай дерут бомбилы-упыри!
И крепко лапу я отжал его…
 
Я вдруг подумал, что в наш блядский век,
так важно просто знать, держать в уме,
что есть один нормальный человек,
способный жить ни как глисты в дерьме…
 
Вокруг идёт охота на волков.
На мой уставший, беззащитный мозг.
Стреляют в лоб, в упор, без дураков!
И плавится он бедный, будто воск.
 
И в этот страшный день его опять
расстреливали так, что дым стоял!
И снайперам так нравилось стрелять!
Но был один, который не стрелял…
 
Уверен, как-нибудь, далёким днём
Я средь козлов, кидал или менял…
Не помолюсь, а вспомню лишь о нём…
О ком? О том, который не стрелял.