ПРО ХУЛИГАНА (на конкурс)

Автор: детский писатель Шнобель Я, выражаясь фигурально,
Бродил, ища душе покой,
А тут, навстречу мне Навальный,
Пиздует радостный такой.
Оно, конечно же, не плохо,
Что, похлебав тюремных щей,
Свободно движется Алёха,
Живой с улыбкой до ушей.
Я, как противник политеса,
И всяких там учтивых тем,
Кричу герою «Кировлеса»:
Ты как, Навальный, насовсем?
Внимая выкрику такому,
Он мне ответил, зыркнув зло,
Мы с вами, вроде, не знакомы,
Вы что, простите, за хуйло?
Я улыбнулся виновато,
Мол, демократ и гражданин,
Гляжу он тянется к мандату,
Рукою в глубь своих штанин.
А взгляд, почти что оловянен,
И я уж сам себе не рад,
Пусть не Митволь и не Собянин,
Но тоже, как бы, кандидат.
Чем чёрт не шутит, станет мэром,
Тогда держись, едрёна мать,
Единороссы да эсеры,
Могу и я несдобровать.
Признаюсь вам, струхнул немного,
И обмочил штаны мальца,
Не каждый встретишь день такого,
С системой крупного борца.
«РосПила» внемля постулатам,
Я всей душой стремился ввысь,
А он мне книжкой кандидата,
С руки по шнобелю ебысь.
Я лабиринтом закоулков,
Ретировавшись, был таков,
А там в одном из переулков,
Пресс- секретарь стоит Песков.
Меня неведомою силой,
К нем навстречу понесло,
Он был при галстуке, с мобилой,
Ну, сразу видно не хуйло.
Такой вполне солидный дядя,
Улыбку прячет за усы,
И столько доброго во взгляде,
Как будто говорит- не ссы.
Хотя не ссать, возможно, рано,
Но я собрался, перебздел,
И рассказал про хулигана,
Что вытворяет беспредел.
Он без надменности и чванства,
Ответил прямо и тепло,
Что власть такое хулиганство,
Уже порядком заебло.
У них в кремлёвских кабинетах,
Сидят отнюдь не дураки,
Жаль с хулиганами при этом,
Бороться нынче не с руки.
Иного взять бы так за жопу,
Да сунуть в зубы пятерик,
Нельзя. Америка с Европой,
Поднимут громкий вой и крик.
ММВБ даёт просадку,
Бежит инвестор- лиходей,
САМ тоже в общем за посадки,
Но в рамках рыночных идей.
Пока бузят Москва и Питер,
И митингуют в кутерьме,
Вы, гражданин, перетерпите,
Всё устаканится к зиме.
В итоге будет так, как надо,
Развеют ветры смрад и гарь,
А там, глядишь, Олимпиада,
И всё наладится, как в старь...
Я размышляю над вопросом,
То был лишь сон иль наяву,
И хрен бы с тем с распухшим носом,
Вот точно знать бы почему?

Детский писатель Шнобель (с)