Приметы смерти

Автор: Владимир Павлов Ты встречаешь людей, на себя похожих.
При тебе почему-то скулят собаки.
Каждый вечер, когда домой приходишь,
Ощущаешь кого-то в зыбком мраке.
Проверяешь каждый шкаф пугливо,
Для чего-то оставив свет в прихожей.
И теряют вкус сигареты, пиво.
Это на тебя совсем не похоже.
Что ни день – погода опять насмарку.
Что ни ночь – по имени кликнет кто-то.
Обернешься – тень промелькнула в арке.
Ты не трус, но вымок совсем от пота.
И не штырит фильм. И не сладок сахар.
Смс не пишут вторые сутки.
И ночной торшер не спасет от страха.
Знаешь, что один, но до дрожи жутко.
Ты заходишь в храм. А из храма – к ведьме.
Избавляешься от давнишней порчи.
А в окно врывается страшный ветер.
Во дворе какая-то тварь хохочет.
Ты устал от зыбкой, как сон, надежды.
Ты сдаешься: «Выйди из шкафа, нечисть!»
Выключаешь лампу. Смыкаешь вежды.
И, как чистый свет, отбываешь в вечность.