Небожителям МЕТРО

Автор: Антоновский Шепелявка режет вены вдоль . Ножницами . Металлическая бабочка порхает в ее руках и скользит острым жалом вдоль голубоватой линии . Голубоватой , как вагон метро , у которого неожиданно распустилась крыша и стала подобна ангельским крыльям . Души заблудших вознесутся вверх и ударяться головой о пыльный потолок туннеля . Поезд с вновь обретенными крыльями взлетит и также унесется прочь из этого мира .
- Ты сделала себе вторую вагину Шепелявка ? . Такую же тёплую , только длинную и узкую , с нескончаемым менструальным циклом , который вот уже запачкал стены нашего вагона . Этой нашей полночной вечеринки , с Даун-Темпо , медитативным брейк-битом и Шранцем , Панком , чем угодно . Со скопищем заблудших душ .
Я хорошо помню твою вагину , Шепелявка . Тёплое место в котором мы вдвоём находили забвение . Прекратив разговоры , затаив дыхание , прислушавшись к каждой мысли друг у друга . Осенним утром под листопад из окон .
Неожиданно приникнув друг к другу , казалось бы навсегда .

Вечеринка в метро . Ночью . С Полпервого до полшестого . С пятницы на субботу . Арендованный поезд везет с две тысячи перекрытых обьебосов , которым посчастливилось оказаться тут . В реальном андеграунде . И мы с тобой в одном из свободных вагонов . Вдвоем . Где ты режешь вены вдоль . Почему мы оказались тут .
Вены , самого наркоманского на планете города . Линии метро . Впустили нас к себе . Наполнили себя драгсом . Город вскрыт . Город пуст . Вся движуха у него внутри . Бежит . Струиться . И бьется . Бьется бешеным битом . Стуком сердца .
Подземкой из которой мы так и не выйдем . И никогда и не выходили . Обитатели тёмных тунелей . Заблудшие души верующие в свою , даже и не правоту . Выше . Праведность.

Вагон № 3 . Чил-аут . Слегка фиолетовый свет . Сиденья переоборудованы в мягкие кресла . Почти никто не танцует . В одном из концов вагона – бар . Повсюду симпатичные девушки и достаточно мажористые парни . Каждый уверен в своей исключительной модности . Стиль у всех подчеркнуто безвкусен . Но слишком дорог , что б кто то мог признаться в этом . Не то что себе . Шепотом . Лучшему другу . Играет синти-поп .

- О , ты в чём ? В чём ты детка ? Ведь крутая вечеринка да ? Охеренная . Как до такого додуматься возможно . Блядь это же гениальная идея . Это и есть андеграунд . А саунд . Саунд . Блядь , такого , ну хуууй знает , давно не было .
- Не гоняй , расслабься . То есть . Не гоняй . Или мне не гонять . Я кажется обнаружил клаустрофобию в себе . Мы выйдем отсюда . Ты уверен что мы сможем попасть на верх . Мне кажется , что мы находимся тут целую вечность . Я больше не могу это терпеть…
- В чём ты ? Блядь ни хуууя у тебя паранойя …ни хуя ты даешь . Ты не видел Шипелявку ?

Меньше всего мне хочется думать о космосе . А том что существует вселенная , и о том что сегодня ночью она ограничивается для нас вагоном метро .
Роад-муви без романтических пейзажей за окном . Отличная метафора серой наркотской жизни . Я встаю и резко перехожу в 5-й вагон . Шепелявка даже не кричит . Она просто провожает меня печальным взглядом . Всё вокруг в кровавых подтеках .

Вагон № 7 . Сглотнув сперму она интересуется , любит ли он её . Он бьет стекло кулаком . Тяжело дышит . Достает наполненный парламент . Запрокидывает голову и резко вдыхает . Она смотрит на него с щенячим взглядом . Отголоски синтетической гармошки электроклэша влетают и застывают обрывками в мозгу . В углу накуривается компания Слэмака . Ржут над какими то тупыми шутками . Парень с огромными рубцами на щеках постоянно роняет бутылку с плюшками . От смеха . На звук разбитого стекла никто не обращает внимания . Кто-то ложится на сиденье . Хватается руками за голову .

Я не могу думать о звездах и луне . Лиц не видно . Обтягивающие футболки . Топики . Контуры сосков .

Да сдохни ты , орёт он в 7-м вагоне . Реаниматор . Живёт иллюзиями . Схватил дозняк. Из носа тонкой струйкой течет кровь .

В 1-м , 2-м , и 3-м вагонах столпотворения . Четвертый тоже напоминает молекулы или банку огурцов .

Я не могу думать о времени года , утреннем тумане . Я сам выбрал себе эту роль . Бежать по городским венам . Перекрывать город .

5 утра . 5 утра – говорю я Шепелявке . Вот вроде и всё . Пора бы , не правда ли . Сейчас вот остановиться и всё . Пойдём домой . Кончай ты с этим , ладно . Зашьют тебе вены . Всё Ок будет . Отлично же всё ?

Она по прежнему по щенячьи смотрит на меня . Вся её одежда истекает кровью . Она даже не орёт .

Мы не умираем . Если и умираем то понарошку , просто так. Огромный синий потолок вагона раскрывается , как будто вены , он раскрывается как и наши падшие души улетают из него .
Куда ???
Меньше всего мне хочется думать о космосе . О царствии мёртвых .

Поезд не остановился в 5-ть . В 7. В 8 . В 9 . В 10 .
Сейчас мне кажется что он уже не когда не остановится .
Он не остановился и в 10 вечера . И на следующее утро тоже . Ни у кого не было паники и паранойи . То есть они были но не по этому поводу . Души взяли и вознеслись . Поезд шел свой обычный путь и вёз танцующих небожителей метро в спокойную брейк-битовую вечность .

А пока в 5-ть утра , тут в 6-ом вагоне танцевала мертвая Шпелявка . С вспоротыми венами . С ножницами в руках . Как никогда красиво .

Где то всходило солнце . По пустым улицам шли редкие пешеходы . Огромное небо , как граница мира , как его потолок улыбалось им .

Начинался , обычный новый день . Как обычно ….