|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Прото-витязь
Прото-витязьАвтор: Пилон Далитов
[ принято к публикации 10:26 01-02-2025 | Седнев | Просмотров: 143]Выбирает из тех, что ползают снизу, И дает им, - пишите «Щегла», «Зулейху», А другим ни хера! Ты меня извини за Нарочито грубый, простой жаргон, Мне всегда казалось, что я способен, Как Ясон, повести за собой Арго, Привлекая вниманье к своей особе, Но, вести за чем? Золотым руном Соблазниться можно, срывая петли Из дверей препятствий — сменить Renault На такой же, в-общем, ненужный Bentley, Потеряв на это десяток лет. Разве в этом мудрость былин? Былинки Под ногами мнутся, но стынет след... Как ни в чём не бывало, опять пылинки Пляшут в окнах каморки, сквозь щель гардин. Недоделанный воин, и прото-витязь, Я опять в пижаме сижу, один, И пишу… как пишется. Отъебитесь! Теги:  2 
Комментарии
#0 10:26 01-02-2025Седнев
Получше уже. Тема, конечно, мелковата для поэзии Олег Кузьмич, покажи ему Варькину «дочь садовника». Экшн пошел. Автора надо было просто шевельнуть за нутро Я бы не стал метать бисер. Разве что, для осведомленных Ок. да, не стоит бисер метать перед с…, но уж раз безжалостно разбудили бедной свинки мальчишеский интерес, то к чему сомнения «то ли, или»? бесполезно не будет бисер метнут, мне ещё не наскучило обучаться, не хотите бисер, насыпьте нут, и тогда посмотрим, кто из нас Чацкий… Прогресс в уважении к читателю очевиден, хотя самолюбие всё ещё изрядно кровоточит. От Автопрома тоже что-то есть. #7 у меня «кровоточит» не самолюбие а мозоль заработанная соприкосновением с концентрированной местечковостью #8 ага, 2 иномарки. Но Щегол перевесил Я прям оболдела , классный стих. Ну для меня это как песня на неведомом мне языке, столько слов не входящих в мой скудный лексикон . Как же трудно жить тупой вот это правильно. Вообще все эти рассуждения про стишки - ацтой, не ацтой...Вот, соберись например, паеты и паетессы очно в пивнушке, да про паезию ни звука бы не прозвучало - только чего бы выпить, да кого бы трахнуть. Вот и вся цена паезии. Ну. ладно, это я только за себя сказал, высоких чувств не хотел задеть. Кем-то там доказано сотни раз, Что весь мир как детская карусель, Центрифуга душ. – Попадаешь в паз И летишь к чертям, протоплазмой всей Заручившись, и сжавшись в комок нервов, Ты, который чуть-чуть правей, Но ещё не совсем левый. Ты, которому дан размах На длину поводка органической сути: Каждый круг переходишь из праха в прах, Нано-след оставляя на капле ртути. (или как там у Бога хранится дискета дней Прото-сына в пижаме и Инги Мейвиль, Которой ещё больней?..) А стихи – это волны, частоты, свет От упавшего слова в пучину лет. Первобытного крепкого слова. Метафизика матрицы бытия, Преисполненной вечностью по края, Где лишь взмах ресницами жизнь твоя, Проходящая снова и снова. Еше свежачок
Кто-то там, возможно на самом верху,
Выбирает из тех, что ползают снизу, И дает им, - пишите «Щегла», «Зулейху», А другим ни хера! Ты меня извини за Нарочито грубый, простой жаргон, Мне всегда казалось, что я способен, Как Ясон, повести за собой Арго, Привлекая вниманье к своей особе, Но, вести за чем?...
Утро начиналось как всегда: будильник, отмеряющий шесть ударов сердца, кофе, горький, как невысказанные мысли, и галстук, затянутый петлей вокруг шеи. Окно автобуса дрожало, размывая серый город в акварельную абстракцию. Марк смотрел на отражение — мужчина в пиджаке цвета пыли, с лицом, словно смятым черновиком письма....
Герой сидит у мусорного бака,
И с наслажденьем курит анашу. Невдалеке, бездомная собака, Которой я объедки приношу. Им хорошо вдвоём. Поодиночке Они едва справляются с тоской. О, как тревожны ветреные ночки, Как недоступны сон, любовь, покой....
Я наступил на пятку муравью,
- Простите, я манерам не обучен. - Я вам лубок из паутин совью, И провожу до муравьиной кучи! Я предложил ему мирамистин, Врача, чтобы лечить ступню (без бучи), Но, муравей сказал, - мы не простим! - И закрутил антеннкою ебучей....
Плыла по морю женщина в нирване Одежды рядом не было нигде. Мужчина добрый как самаритянин Давно бы вынул даму и одел. Мужчины все кончаются под вечер К любимым всё стремятся без конца, А ей прикрыться нынче было нечем Одежду смерч отправил в небеса.... |
