|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - БЕСЫ
БЕСЫАвтор: Руслан С.
[ принято к публикации 01:00 12-05-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 1207]Выдираясь из тьмы подсознания, Эту бесову рать не осилить мне, И - по-новой забрежу стихами я. (Жги, моя шизь, жги, На, мною порули) Мир - желе в ожидании выстрела, Весь размазанный боеготовностью... Ковыряется в думах бес смыслия, Соучастит ему бес духовности. (Жри меня, мир, жри, Яростно, вдрызг, лги) Полушария матово кроются - Тюль нейронов насквозь проэтилена. Ну, спаси же меня, бес покойности! В рукопашной добей беса силия. (Спи, моя мысль, спи, Совестью не коли) А душа по бумаге замается, Грозно цокает адова конница, Это память вскрывает бес памятства, Ассестирует бес церемонности. (Зли меня, бес, зли, Память мою - рви!) Не удастся из строк даже малость свить. Подытожив кромешье бессонницы, Разойдется слезами бес жалости, Извинится за все бес пардонности. (Жди, моя жизнь, жди, Но больше не кори) И судьба протечет в руку Стечкиным, Отрицающим здешние прелести, Это в путь позовет бес конечности, Обнимающий беса предельности... (На раз-два-три - пли... Не хуй писать стихи!) Теги:  -1 
Комментарии
зиндан Бля буду,Кинчева не слышал.Воистину,все ужэ до нас сказано...Стыдно как,сам сегодня какогота Чу в плагиате обвинял... Че делать теперь? Посмотрел текст Кинчева - слава богу, он совсем не о том. Пересекается только "Бес паники". Блять, не совсем плагиат. Страстно, образно. Однако: забреЗЖу ассИстирует. . А вообще про бесов лучше АС Пушкина никто не писал. . Хоть убей, следа не видно; Сбились мы. Что делать нам! В поле бес нас водит, видно, Да кружит по сторонам. Посмотри: вон, вон играет, Дует, плюет на меня; Вон — теперь в овраг толкает Одичалого коня; Там верстою небывалой Он торчал передо мной; Там сверкнул он искрой малой И пропал во тьме пустой“. Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Сил нам нет кружиться доле; Колокольчик вдруг умолк; Кони стали... „Что там в поле?“ — „Кто их знает? пень иль волк?“ Вьюга злится, вьюга плачет; Кони чуткие храпят; Вот уж он далече скачет; Лишь глаза во мгле горят; Кони снова понеслися; Колокольчик дин-дин-дин... Вижу: духи собралися Средь белеющих равнин. Бес-конечны, без-образны, В мутной месяца игре Закружились бесы разны, Будто листья в ноябре... Сколько их! куда их гонят? Что так жалобно поют? Домового ли хоронят, Ведьму ль замуж выдают? Мчатся тучи, вьются тучи; Невидимкою луна Освещает снег летучий; Мутно небо, ночь мутна. Мчатся бесы рой за роем В бес-предельной вышине, Визгом жалобным и воем Надрывая сердце мне... ЁПРСТ ассИстирует - согласен, спасибо. забреЗЖу - у меня - забреЖу от "бред" По поводу Пушкина: "Бесконечны, безобразны...беспредельной " - у него так. Хорошо, конечно, сказано. Но это про внешних бесов, а у меня идея в другом. Воткни в CHOO Полу (это к теме плагиата). зиндан 01:48 Да. Сам придумал. И стих не на бесах держится - прям насквозь меня видишь. зиндан еще нуднее меня. а стих = понравился. ося фиглярский Про Марголина писать не буду, это - малокалиберно, для дитей. Еще в "децкий сад" попаду. зиндан, ты не понял, меня сравнили с Пушкиным! Я, пока, немного хуже, говорят. Но я работаю. Недавно еще только со Щикатилой и Орлушей сравнивали. Расту, наверное. прочла с удовольствием. И припев: Прастииицца, ссилы нет, закрывайу Я глаза закрывайю... Или как-то так пела "Ума Турман". Размер содран в один, чета ржал! Страстно, пышно, гогенисто.И тут же рядом ( опередили меня) Пушкин по-поленовски, тихо вроде - но до нутра. Дело не в том, что о разном, дело в форме.Когда она неосознанно становится самоцелью - тут читатель и растерялся. "Ай, пиздец, как красиво! А о чём?".Наверняка на то есть множество причин и оправданий, но - ИМО. Пестня, одним словом. Пеши есчо Нащёт "забрежу"... Глагола "забредить" в русском языке не существует. В словарях, по крайней мере. неплохо... Ты ебанутый. Охуительно. Литература минимум. ЁПРСТ 11:47 Теперь,может,появится. Какащенко, размеров-то мало, стихов много, но здесь не уматурмановский размер. bezbazarov "А о чём?"- о состоянии, когда стихи не получаются, о , так сказать, виновниках появления и непоявления этих стихов. Тебе наверное, чуждо сие - у тебя стихи выходять легко и красиво, судя по всему. Тыж профессионал, а тут - муки любителя. И мучители его. Как про это проще скажешь? да ничиво из Акаши натырил, очень даже Волчья ягода "Акашу" не читал. А кто это? Как-то необоснованно претензия выглядит. Дай ссылку, почитаю. Русланка, ты меня без ножа зарезал... слово Акаша на санскрите обозначает «небо», «космос» или «эфир». Хроники Акаши- библиотекa, вселенский компьютер, «Разум Бога». Тут все из акаши тырят *заливисто смеюсь* Волчья ягода 17:38 Так вот ты какой - Акаша!... Мы-то - агностики пробитые, пра всяких там богов, Акаш и прочих небесных жителей не в курсах. А на небо и в космос пока не пускают. *шопатам* Русланка тут не нужно говорить, что ты пробитый агностик) Волчья ягода 18:10 Почему не надо, просвети. А то у меня в каждом произведении сплошная агностика. Лично я считаю, что если бог есть, то это - все хорошее, что есть у человека внутри. Если есть бесы, то они тоже - внутри. А придумывать сказочки про рай и ад - умножать число сущностей без особой нужды. Что, про это не писать? То что в скобках - нифпизду. Остальное нормально идёт. Дымыч 19:48 Дорогой наш человек, всеже придется объяснять, про что стих. У автора текст не получается - это тот, который в скобках. "Не удастся из строк даже малость свить." - специально я так написал то,что в скобках. И автор стреляется. Русланка Тебе есть , что сказать, видно же. Так не погребай(?)это под кучей красивостей.Ощутимо, когда слово то, едиственное, а когда - чтоб прихуел читатель. bezbazarov Я пишу от души, как пишется. В предыдущий раз (в хуете) обвиняют в простоте и необразности. А так - ты видишь красивости, "чтоб прихуел читатель". Я так легко и красиво, как ты, конечно, не умею. Балланс трудно отыскать. Но, честное слово, описал так, как внутри увидел. В состоянии на вчерашний день. Бесскобочных букаф кращще и ниибёт. А так ритм рвёцца и выглядят оне как ненужные пояснения. сы: нехуй стреляца, пешы исчо. Бесскобочных букаф кращще и ниибёт. А так ритм рвёцца и выглядят оне как ненужные пояснения. сы: нехуй стреляца, пешы исчо. спасибо за то что написал это стихотворение. очень! С Кинчевым и правда ничего общего.Произведение из разряда тех,над которыми чем больше думаешь,тем больше нравятся.Такие сегодня действительно напрягают. Еше свежачок
Ненулевая вероятность, электросудорожный стол.
Переродившаяся святость, успокоительный укол. Благоприятные прогнозы, кино на белых потолках. Смесь витаминов и глюкозы в слезах, дрожащих в уголках Закрытых глаз его, и снова один и тот же глупый сон.... *посвящается Андрюхе
Испорченные мысли есть у мух Кружащихся над почвой плодородной И мыслей не одна, их больше двух Испорченные мысли - благородны! Такие мысли есть и у людей У трактористов, например, со стажем У бывших депутатов, и вождей, И у людей в пятнистом комуфляже Испорченные мысли - у меня!...
Муравья и Стрекозей, впыжик Чижику.
Возлежачьи полицеи бесстыжие. Шот «Боярского» с утра опа-опачки! По Фонтанке посерёдке, по тропочке, По асфальтовой воде голопятками. Бьёт чечётку в бороде Зевс осадками. Шахматисты по слонам и разъехались.... Проснулся в семь. Одним ударом прихлопнул назойливый будильник. Взял с прикроватной тумбочки топор, повернулся к мирно сопящей жене и одним ударом отсёк ей голову. Постельное бельё моментально из бирюзового превратилось в алое. В комнате стоял отчётливый металлический запах крови....
Я появился на свет не имея конечностей, которыми обычно дети тянутся к своим родителям и к свету. Тянуться мне было не к кому, и не к чему. Меня оставили в роддоме, помятуя о том, что я стал плодом чужого эгоизма и чрезмерной любви к алкоголю. Почему-то меня определили к умственно отсталым.... |
Зачот.
Здорово ты оружием-то увлечен.
То Калаш, то Стечкин.
Про Марголина ствол не забудь написать как-нибудь.
А может, я и сам напишу.