Все тексты

Заря загоралась зря
И в небе напрасно тлела.
Норд-остом сносило влево
Утиного клина "кря"

И ветер листву пинал
Бессмысленно серым лаптем.
Природа снимала платье,
Без толку в труху пьяна.

Какого-то ляда длясь,
Мой стих подходил к финалу....

Я пришёл к себе сегодня
Рассказать, что ночь - не спится.
Что с рассветом, с каждым утром
Я стараюсь лишь не спиться
Что в проклятый понедельник -
Самый скучный день недели
С потолка в меня глядели
Дня пустущие глазницы
Вторник я пытался выжить -
И смотреть на мир с улыбкой,
Только к вечеру попыткой
Был уже до корки выжат....

В жесте прощальном застыла рука -
тучи над нами рассей,
утром проводят на юг облака
первую стаю гусей.

Слово пустое с собой унесу -
ноша ничтожно мала,
в память о лете рябина в косу
алую ленту вплела.

Вот и опять из ладоней пустых
время течёт, как вода,
жёлтая стайка осенней листвы
уток прогонит с пруда....

"Дорогой Поликарп Поликарпович,
ваше произведение мы не читали,
но сделали вывод, что написано хорошо,
не читали почему, вы спросите,
потому что десять тысяч страниц,
не каждый прочтет,
вы перещеголяли роман "Война и мир"
пишите покороче,
ваш редактор Сергей Крюков"....

А ветер дует.
Пепел летит, кружи'т,
На выбор ветру — влажный, сухой — любой.
Вот тёмный пепел — чья-то земная жизнь.
Вот светлый пепел — чьей-то души любовь.
А ветер дует.
Пепел кружи'т, летит,
То вверх, то вниз, куда-то летит....

Утро со всей дури колотилось в облезлые ставни. Дзенькали тоненько и жалко растревоженные стёкла. Дом, ухнув филином, погружался в тяжёлый застарелый сон.

Дубовый шкаф, светлый, в лохмотьях лака, с вросшим намертво зеркалом, тусклым, в проплешинах черноты, еле удерживался на полусгнивших широких и некогда крепких половицах....

Город, тревожными снами обуян,
ве́ками тронув столбов струну,
Башенным краном- натруженным хуем
Впёрся в обглоданную Луну.

Будто старухи вялые брухли, виснет октябрь, побитый морозом
и растаманом, курнувши тумана, катится вдаль, не боясь передозы

Скрюченных пальцев артритных акаций,
сброшенных дубом залуп- желудей
видеть не хочется....

Простите Мисс, как улицу зовут,
Не вас, а улицу, я не ошибся.
Знакомство с Вами лишь бесцельный труд.
Чего бы в результате я добился.

Важнее здесь, важней всего сейчас,
Названье улицы для пилигрима.
Нет времени на поиск про запас,
Утрата прошлых лет невосполнима....

Соседи пришли и сказали:
Давайте мол будем дружить?
А я им -  Какие базары!..
Но, надо сие заслужить

Отметивши водкой фарватер,
Как встал, как давай вытворять
Слюною плевался на скатерть -
Пел песни, чтоб их обаять

Плясал им забывши про грыжу,
И требовал черной икры,
Грозился что вены порежу,
Мол люди ко мне недобры

Потом, ну конечно стихами -
Читал, взгромоздясь на комод
Не слушавших звал петухами,
И девок хватал за живот

Соседи ушли - я оста...

Я плачу во сне. Темнота льнет к коже несвежим одеялом, холод ползет по спине, голова тяжело пульсирует. Потерянная, я бреду вперед и ощущаю ступнями ледяную воду. С каждым шагом все глубже. Кровь каменеет в жилах и мешает двигаться, сковывая тело изнутри....

Милая моя
Выслушай меня
Здесь в краю далёком
Стал поэтом я

Вечерних звуков звон
Вечерних звуков звон
Коль нужна правда
Правдивей всех он -
Вечерних звуков звон

Миленький ты мой
Возьми меня с собой
Ты чел креативный и очень крутой
Возьми меня с собой

Вечерних звуков звон
Вечерних звуков звон
Коль нужна правда
Правдивей всех он -
Вечерних звуков звон

Милая моя
Я возьму тебя
Здесь в краю далёком
Подруга поэту нужна

Вечерних з...

РАСКОЛЬНИКОВ
Внучок был балованный, хорошо одет. Бабушка его Нина, когда-то вышла замуж за олигарха, но, тот умер, но деньги остались. Внучка звали Саша - в честь деда. Жили они вчетвером: мама, папа, бабушка, внучок в частном доме. Там было всё: бассейн, баня, джакузи и много всего красивого....

Я свободен. Я так свободен!
Я могу даже сделать вдох.
Моё тело зовётся «боди».
И пока ещё я не сдох.

Я свободен проделать нечто:
По ступенькам иду гробов,
Словно сказочный человечек,
Лезу в небо - поймать улов

Звезд чешуйчатых – и в рубашку,
На наваристую уху,
Песню детскую Чебурашку
Спев, которая на слуху....

Каждый элемент в природе ощущает, полезное для себя, сладким, а вредное – горьким, и никогда не ошибается. Развиваясь, человек перестал различать пользу и вред на вкус, и отдалился от животного мира.


Будучи зависим в своём жизнеобеспечении от семьи, он никогда не ошибался....

Человек жил. Вырастал, умнел, пока не начало тошнить от книг. Абсурдная жизнь проявлялась в нужном наряде, и человек смотрел. Видел. Замечал. Теперь он рос иначе, становился частью природы, постигал всякие смыслы. И вот начало выпирать, выдавливать, выщелачивать, выкристаллизовывать....

Поля кипели соловьями
Поляки пели соло в яме
А англичане пили пиво
Свежомасонского разлива
А русские на всё глядели
Орали прыгали галдели
Ну а французы пили водку
И ели жирную селёдку
Испанцы штырились малагой
Смешав её с какой-то брагой
Американцы пили виски
И ели сладкие ириски
Но не было там только вин
Ведь был то праздник Хэлловин....

У меня пивное брюхо
Жир я телом и душой
А займусь пожалуй бегом
Может станет хорошо
По началу все неплохо
Мир безлюден по утрам
Только глупые собаки
Норовят тебя сожрать
Все ведь бывшие спортсмены
Кандидаты мастера
Говорят что бегать вредно
Ебанет тебя инфаркт
И пизда придет коленкам
И вообще ходи пешком
Я внимая всем не споря
Продолжаю моцион
Помнится зимой сбил тетку
Затупившую а айфон
Поднимаю извиняюсь
А она иди ты на хуй
Почему ж опять пеш...

Вот если б был я не такой,
И ты была бы не такою,
Инстинкт подсказывает мой –
Другими были б мы с тобою.

Причём, и я бы был другим,
И ты, естественно, другою,
Когда бы я был не таким,
А ты была бы не такою.

Но мы — такие, как мы есть,
И что же здесь такого, право?...

Жизнь моя – сериал о Любви на Крови,
Персонажами полнящийся многоликими.
На карнизах и скверах весной воробьи
На своём языке оживлённо чирикают

Всё о том, что на город тепла океан
Наступает, готовя жары наводнение;
И о том, что надежды на счастье – обман,
Зарифмованный кем-то под стихотворение;...

(Быков Дм. Л. Истребитель: роман. — М.: Издательство АСТ; Редакция Елены Шубиной, 2021. — 570 с. — (Проза Дмитрия Быкова)

Маститый наш критик Г. Юзефович считает, что в двух последних своих романах «Июнь» и «Истребитель» Дм. Быков взял еще одну, самую высокую для себя на сегодня, планку художественности....